Y es que el morir,
el amor,
no es otra cosa
que afán;
mero flotantismo.
Deseo de descubrirse en alguien más
como uno mismo,
como un nosotros,
como un polvo limpio,
fresco,
de pájaros nacientes,
de mandarina,
de miedo abajo de la cama.
Deseo...
Como cigarras,
verdes, regordetas.
Gracias de todos modos.
La ciudad, yo, la humanidad.
Todos gracias, gran creador;
gran dador de vida.
Todo cabe en una olla de tamales;
en un cloroplasto,
en todos los colores.
Ya no hablo de amor, por supuesto.
(¿Amor de rajas, de verde o de dulce?)
Puesto a secar
ya no hay de otra
sino descolgar aquel día.
Detrás de algún rellano,
en alguna banqueta,
en un banquita,
yo que sé.
Hablemos.
Descolgemos
nuestra pequeña tragedia
colgada con pinzas.
Doblemosla con cariño,
llevemosla juntos al olvido.