I n c o n t r a r t e (no es una palabra, son algunas letras)

Necesidad de volar,
derramar...
de amar.

Falsedad pura,
que nubla
mis ojos
y mi hipotálamo.

Tus manos me curan,
aunque están tan lejos
y pienso
que después de todo
la habitación esta
bien a oscuras.

A monsieur Rimbaud