Océano

Tú, testigo omnividente,

confiable predilección de mis

días más tenebrosos,

amable consuelo

de mis penas.

Tu nombre atesorado

ha sucumbido

a la crueldad de tu humanidad.

¿Todo ha terminado?

Los árboles

Mira cómo revolotean,

cómo se rinden,

cómo se arrancan.

Cómo sonríen

con tan ciega furia

y cómo contemplan

el cielo con ansias.

Mira cómo se agitan

con tal dulce hipocresía,

cómo se mueren

y resucitan;

cómo se deshacen

en llantos

y melancolía.

Dime

¿Quiénes somos?

¿Quién doblega nuestra paz?

¿Quién ha arrancado impunemente

nuestros sueños de raíz?

¿Quién sonríe por nosotros,

quién nos ama?

Atardecer

Yo soy.

Duermo tormentosamente

sobre la punta de aquel árbol decrépito.

Bombardean mi casa,

mi templo

y mi alegría.

Los gorjeos suaves de las aves

se transforman en rugidos infernales:

en trompetas terribles

anunciando el final de los días.

Despierto mientras caigo.

Aterrizo

y me encuentro con extraños parajes

grises y empolvados.

El cielo de satánica iridiscencia

se cierne sobre nosotros,

la lluvia pinta en el sueño gris

cuadros ignotos

de pasión y dolor.

¿Qué hago?

Soy demasiado cobarde para seguir viviendo,

pero también para morir.

Mátame!

(Creo estar en el suelo, pero sigo cayendo.)

Todos los muertos se acercan.

Me tienden la mano y regurgitan

(sobre mi),

miénten y aman al porvenir,

a mi, a nosotros.

Luego se ríen burlonamente,

me escupen y me abrazan.

─Lamento no poder ayudarte─ dije entonces.

Y quise despertar, pero no pude.

No eres tú, soy yo

Soy yo que me despierto por las noches

diciendo tu nombre,

que amanezco con lágrimas en los ojos

cada mañana.

Soy yo, adivinando entre tus palabras

alguna señal de partida hacia todas partes.

Soy yo que poco a poco

─y en silencio─

voy llenando mi corazón

con un poquito de ti

en cada tarde.

Ya estamos aquí.

¿Qué sigue?

No te sientas mal.

No eres tú, soy yo.

Y sin embargo.

Cada que te miro, me pasa.
Llega a brillar mi mirada
y sin embargo para ti no ës nada.

Llegaremos a decir una o dos palabras
y mi boca se quedará muerta,
intacta.
Y sin embargo la busco,
para más palabras;
no me tocas,
pero sentir tu aliento es
revivir,
sentir,
saber que puedo amar.

No seré nada,
pero tu para mi:
mi vida,
mi alma;
tu belleza.
Y sin embargo,
te sigo,
escribo,
aqui sigo.

Fortuna inexistente

Fortuna para muchos
desfortuna a lo injusto,
como quien pierde unas llaves - desfortuna-
como quien las encuentra que fortuna espera.
Fortuna inexistente,
fortuna el haber dormido (a tu lado)
-desfortuna- el haber despertado,ya
te habias marchado.

Sombra

Sombra, que llegas,
habitas, apagas;
destruyes.

sombra que llegas,
almas entierras,
¿soy yo?, ¿quién sigue?
¿quién eres?.

Sombra que me entierras,
ENTERRADO me encontraste:
llego antes mi muerte.

No hay remedio

Tengo que hablar de lo que puede ser, de que a veces es, de lo que no fue, de lo que pudo ser, de lo que me gustaría que fuera, de lo que parece ser, de lo que no es, de lo que no será... No sé si algún día pueda hablar de lo que es.

a Alexander Reinhardt

teniendo en cuenta que mi amigo Alexander Reinhardt a tenido dificultades, te he escrito algo, que da esperanza de seguir, de volver a sonreir.

"Cuando me entra la felicidad
he visto tu mirada,
El tiempo se detuvo."

date una vuelta, seguro habra una sonrisa encantadora que te cautivará...que enamorará

Aarón

Calzada de Tlalpan y Churubusco

Dices que fue tonto de mi parte regalarle 2 pesos al torniquete sólo para estar otros tres minutos contigo. No es mi culpa: los minutos son como todas las cosas. Primero cuestan casi nada, y luego, que si la oferta y la demanda, que si la inflación, que si doña Licha... y así se van hasta los cielos los precios. En éstos días todo está tan caro...

Y, ¿todo para qué? ?Para esa despedida aguada, confusa? ¿Para esa despedida tan turbia, esas palabras tan parcas, tan vanas; para esa unión dactilar tan poco patética, tan dura y fría? Cuánta conciencia de ustedes, de mi, de nosotros, de ti.

Si tan sólo me hubieran dicho en qué iba a acabar la cosa, le hubiera regalado otros 4.

Hoy están tan caros los minutos...

Hoy es miércoles, o martes, no sé

Los días son unos tontos juguetones, así como Dios. Viven en un caótico disfraz de ordenados y siempre periódicos. A veces llegan disfrazados de otros y confunden a todos: desaparecen bodas, te hacen llegar tarde a una cita inexistente o en su defecto tan real que es tangible, y tan tangible que espanta.

Hey there, Lucy!

Las minúsculas de intencionalidad incierta me perturban mucho. Y es que en estos días ya no se sabe si se dijo bien, o si la poeticidad radica en la errata, o en la traición de las propias letras. Ya no se puede cometer un error a gusto. Esto es un gaje del oficio (el del inteligente, que no es de mayor mérito que el de bufón ni de menor remisón que el de idiota ni de mayor voluntariado que el de pobre) que todos debemos sufrir. Ya no se sabe si no respondemos porque no queremos, o si no queremos saber o si sencillamente no sabemos. Ya no se puede saber si esa falta está puesta o en verdad falta. Es bastante incierto si pensamos todo lo que hacemos o nos hemos dado cuenta de la inutilidad de hacerlo. Por mi parte cada vez me convenzo más de que yo no sé nada de nada ni nadie. Por eso es mejor preguntar.

Tómate un café conmigo

Hoy, o cualquier día. Aquí en la esquina o allá en Coyoacán. Platiquemos un rato, mirémonos; tomémonos de las manos y murmuremos cosas que algún día recordemos con gusto y añoranza. Pídeme lo que quieras. Pónme a prueba. Mírame y pregunta. Caminemos abrazados, de la mano o juntos nada más, comamos un helado de esos que trae el trenecito, después te cantaré algunas canciones de amor en aquel viejo piano con el si bemol que suena a campana de catedral. Anda, tómate un café conmigo. Escápate un rato de tu madre o de tu profe y sentémonos tranquilamente. Tu un capuccino, yo un espresso.

No quiero conmoverte, pues lo que digo lo digo porque hay que decirlo. En cambio dudo si lo que veo es indiferencia. No lo creo, pero aún así no entiendo. Últimamente me da por hacerme el que no entiende; más bien es miedo. Es raro que sea yo quien lo diga, pero cualquiera que guste un poco de las ciencias y de las lecturas de Freud, Kinsey y Rimbaud podría decirlo también. Yo no soy amante a la Sabines: no encuentro, pero tampoco busco: espero.

A Monsieur Rimbaud

La mejor manera de saber la verdad es hacer como que ya se sabe.

Sé que nunca fuiste mío
Sé que nunca lo serás
Solo fui un amor pasajero
Algo que olvidaste ya

Ha pasado mucho tiempo
Desde la ultima vez en que te ví
Solo que te encontrado
En los recuerdos de lo que viví

Algún día tal vez te vuelva a ver
En las casualidades de esta loca vida..

(En este momento fue cuando mi creatividad se fue)

Al "guapo" que no veía desde hace mucho tiempo.

Me gustaría terminar con las brevedades, decir todo lo que tengo por decir y olvidarme de ello.

Eloí, Eloí, ¿lemá sabacthaní?

Nunca he sabido lo que tengo que hacer. Siempre voy como a la deriva, buscando la oportunidad o la casualidad. Siempre he sabido que mi camino tendría que ser por fuerza diferente al de los demás. Ojalá en realidad lo fuera.

Voy sin origen ni rumbo ni destino. Me topo otra vez con terribles ¿Para qué?. No hallo el camino, pues no se a donde voy. No sé si voy o regreso; si voy solo, o alguien quiere acompañarme. Estoy tan ciego que ya no sé nada. En qué terribles hipocresías me he metido. ¿Estar solo? No. Nunca lo he querido en realidad.

Aún recuerdo el primer periódico que leí como si de el primer beso se tratara. Tenía muchas noticias y así me gustaba mucho. Aún lo recuerdo y aún me gusta mucho.

Crepusculos

Para que hoy a todos se les hizo tarde. No sé si es cosa de que la muerte ande rondando, pero todo parece más triste y todos parecen más idiotas, incluido yo. Debía ir al entierro de mi abuelo, pero la verdad no supe ni por qué no fui.

Ando en ontologías ajenamente propias

E hipocresías santorales y apostólicas.

Untemporary angel

Since the very begining, He wanted something to bring joy to the universe. Then He created the earth and the sky, but then they were covered by darkness and shadow. Then he said: Let there be light, and there was light. Then he saw that the light was good, and separated the light from the darkness. Then He said: Let there be love, and there was love. And He saw that love was good, but there wasn`t enough joy in the universe. Then He said, Let us make man in our image, in our likeness, and let them rule over the fish of the sea and the birds of the air, over the livestock, over all the earth, and over all the creatures that move along the ground. But that wasn't enough.Then He took a flower, and from its petals from, He made a single angel to bring hapiness and wisdom to all of men in the earth: Jovius vidirem

Sigo buscando una conclusión verdadera, pero no importa. Me hubiera sido mejor el no haber leído nada en la vida, ni haber conocido un solo museo, hubiera sido más feliz sin conocerte, ni que hubiera en toda mi vida hablado, ni el haber aprendido tal o cual cosa, ojala nunca hubiera imaginado, ni hubiera dicho poemas que nadie jamás escucharía pero que son mejores que muchos.


Sería más feliz siguiendo todos mis instintos, y amando mis impulsos; guiarme solamente por ellos sin saber que esta bien y que esta mal sin los limitantes idealistas, ni los políticos, ni los sociales, ni los religiosos, ni los familiares. Entonces vería las estrellas en las noches, y el gran sol en los días. Andaría desnudo por los campos y los madrigales. Y nada sería de nadie, y tomaría todo por mío: los campos, los soles, los astros, lo bueno y lo malo; pues no estaría encarcelado para el bien general, ni para los ricos, ni para los pobres, ni para los bellos que tanto amo, ni para los feos que tanto desprecio, ni para tal ó cual, ni para exculparnos de los pecados, ni para evitar sentir placer ó rebeldía. Sí, todo sería mío, todo…

Te encontré sentada en el punto más álgido de nuestra terrible situación, a la orilla del viento en un mundo falso, mezcla de todas las cosas en la vicisitud de nuestros cuerpos. ¿Qué es la muerte sino la vida en este mundo raro? Ni Platón lo ha pensado así.


Busco aquí y busco allá, pero en ningún lugar parece haberse escondido mi euforia; moriremos todos de todas maneras. Entonces encuentro en esta terrible confusión una sola conclusión verdadera, que todas mis ideas están revueltas, no hay aquí ni hay allá, no estas tu ni estoy yo, y de todas formas sigo diciendo tonterías.

Decepción

En todo, en nada, en lo que quieras. Debo dejar de soñar.

Silencio

Sorpresa, indignación, pensamiento.

Bosque de agua

Y de asfalto. O caer hacia arriba.

El recuerdo aplasta

Sin rumbo

U origen o destino.

Anhelo

Otra vez, contigo.

El camino

De ida o de vuelta, pero por favor contigo.

De vuelta

No hay razón

en razonar

de cualquier amor

cualquier razón.

Eres tú pues la razón,

de mi vivir, de mi existir.

La ventana, la montaña

Una madrugada desperté y me di cuenta de que la montaña siempre había estado ahí (espero) tras la ventana y mi astigmatismo.

cLoSeT...

No niego que soy homosexual, más bien evito que lo usen en mi contra

O, I mean

Uno puede darle el significado que se le antoje a lo que uno le venga en gana. Una O puede ser toda la opresión social, 0 todas las vocales, o todas las letras, o todas las palabras, o todo mi amor, o simplemente todo. O, I mean.

Cómo hubiera cambiado la historia

Si Cleopatra no hubiera tenido una narizota.

Amor astral

¿Qué sé de ti, jardín de rosas?

Nada, que te cuento mis penas,

que eres más que la Luna,

que el Sol, que yo mismo

que el amor.

Que no eres menos

que el cenit,

o un amanecer

o el rocío.

¿Que sabría de ti, aún

si pudiera decir

el día y la noche?

¡Si tan sólo pudiera decir,

la luz que derrumbas,

la verdad que penetras,

que descubres,

que palpas

(y proclamas!)

Si tan solo pudiera decir

razón, sufismo,

necesidad.

Si tan solo pudiera

aprovechar

una

oportunidad...

Hay días en que me siento como todo un enfermo mental

Ser o no ser

Da lo mismo:

Saber

¿Qué más da si

es igual?

¿Qué más da

si es diferente?

¿Qué más da

si es consejo

o alimento?

¿Qué más da

si nos entiende,

o nos desprecia

en secreto?

¿Qué más da

si le dicen Dios?

¿Qué más da

su omnipotencia?

¿A quién le interesa

su claridad?

¿A quién le interesa

su demencia?

¿No anunciará después de todo

el fin de los tiempos?

Así pués:

¿Qué más da?

¿A quién le interesa?

Felicidad

No es despertar,

ni volar,

ni hacerse dios a ratos.

No es ver la luna,

las estrellas

o el universo en el batir

de las alas de una mariposa.

Felicidad no es estar,

ni ser,

ni sonreír.

Felicidad es saber,

que aún hay alguien ahí.

Creer

Uno dice Planck,

Schrödinger,

cuerpo negro,

Acubierre.

¿DE QUÉ SIRVE?

Inutilidad.

¡Imaginen!

Hay mucho más allá

de partículas,

gravedad

y proteínas.

Crean.

Enloquezcan al

lado de alguien.

¿Lechuga?

¿Grillo?

¿Amor?

¿Olvido?

Vive, idiota.

El final

La misma banquita, la misma gente curiosa, los mismos árboles, el mismo olor mezcla entre churros, café y casa vieja... El mismo sol, las mismas nubes, el mismo suelo. Qué sonrisa tan contenida en tus labios y en los míos. Qué alegría la de verte una vez más. Que impaciencia la de llegar a mi destino. Cuánto furor el de tenerte entre mis brazos. Todo como un deja vú a la inversa.

La playa

Quizás soy yo. Cómo me gustaría tumbarme en la playa. Soñar todo el día contigo y luego perderme en el mar.

El gato

Estaba frente al espejo.

─Estás muy guapo, pero apestas─dijo a su reflejo

─Estás muy guapo─repitió para sí.

Entonces lo cargaron y lo llevaron muy lejos a comer comida de gatos.

Segundo invierno

Descansando, en las tapias.

Cantabria.

─Ten, muerto de hambre.

Come.

─¿Qué quieres?¿Mi alma? Tómala ¿Mi cuerpo? Es tuyo ¿Mi vida? Te la regalo.

Silencio.

─No. Nada.

─¿Nada?

─Tu amor.

─...

─¿Me lo das?

─No, eso no.

Poeta

Indiferencia.

Cuánto ardor ignorado,

sonrisas escondidas,

ceguera escogida,

placer tan temido,

esperanza tan mala.

Idiotez.

Creo que todos hacen cosas para que me sorprenda:

Comer el pastel con cuchara, morderme sin explicación, confundir el peso con la masa, ir al Sirloin Stockade, acabarse la leche, traerme helado, encontrarme, cerrar los baños, mencionar a José Emilio Pacheco, recordarme las clases de coro, alabarse en un trabajo de física, dar definiciones perfectas, empujarme, gritar, pedirme consejo...

De la fortuna

Desa(fortuna)damente

Des(afortunadamente)

Desafortunada(mente)

Desafortunada mente

Afortunada mente

Mente.

Keats y "Moving poetry"

La poesía no debería ser de otro modo: leerse en el camino. Al trabajo, a la escuela, a ningún lado. No soy partidario de leerla en el coche. Ni siquiera soy partidario de los coches, pero cómodamente se puede leer en un vagón del metro o en el camión. Siempre he admirado a aquellos que inermes van leyendo pese a la gente. Aunque estén siendo aplastados por una marabunta de oficinistas malolientes, o aunque estén luchando contra la cinética tan estudiada del transporte público, van leyendo.

"Poemas para leer en el tranvía"

Yo una vez vi a un señor caminando por la calle con un libro de Keats frente a sus narices. Casi atropella a un Yorkshire Terrier, pero iba leyendo.

You shouldn't

Sí, talvez no debería comer fritangas, tomar refresco, comer dulces, dormir a las tres, reprobar mate, tocar mal el piano, cantar, caminar 16 cuadras hasta la tortillería, hacer risotto para la comida, cantar canciones de Juan del Encina o de Oasis, ver películas piratas, mandar mensajes en la mesa, no hacer la tarea, perderme en mi mismo, despreciar a mis compañeros, dejar hambriento al perro y al pez, escribir un blog, pintar con acuarelas o con cualquier otra cosa, bailar...

Dicen que tampoco amarte.

Yo les digo que están locos.

Agua

LL
  u
    e
      v
        e
y 

     No

estás 

aquí.

Diciembre

15 días.15 siglos tan eternos como 15 soles. Y ya estamos en diciembre, que se empeña en escribirse en minúsculas. No se por qué, pero se me figura que hoy es viernes. Viernes de esos de no hacer nada. De esos de ir a la escuela desganado y no ir a la fiesta en donde todos están. Viernes de esos en que llueve, en que usas ropa de invierno, no le hablas a nadie y disfrutas de un café en una banquita solitaria. No sé por qué me dan ganas de que sea Viernes ─este sí con mayúscula, por favor─. Tengo ganas de decirlo todo al viento, a ver si lo escuchas.

─Un Viernes bien cocido y con papitas a un lado, por favor.

Would you change your mind?

No. Of course you can't. Anyone can't. Is a lot easier to die. I don't ask you to die. Maybe I should try.

Far, very far. My mind flying again (like when we where there), my spirit, the paradise. All lost. All on the back. The forgiveness. The night. Fly on the stars, float in the air, be no more but me. No memory, no thoughs. Love, pure love. Breath me. Forgive me.

De nuevo fractales

─¿Te gustan los fractales?

─¿Que si me gustan? Me hacen vivir.

Quizás no entendió lo que quise decir, pero espero tu sí.

Fractales. Infinitos. Dos puntos en el cielo. Dos singularidades en la nada, en el todo, en tu rostro. Promesa de vida en mi corazón. Agua clara que se entreteje en el remolino del concreto y el polvo. Fractales.

Del destino

El destino es una progresión de hechos que sucesivamente se vuelven cada vez más inevitables entres sí.

No te me envejezcas

Y es que el morir,

el amor,

no es otra cosa

que afán;

mero flotantismo.

Deseo de descubrirse en alguien más

como uno mismo,

como un nosotros,

como un polvo limpio,

fresco,

de pájaros nacientes,

de mandarina,

de miedo abajo de la cama.

Deseo...

Como cigarras,

verdes, regordetas.

Gracias de todos modos.

La ciudad, yo, la humanidad.

Todos gracias, gran creador;

gran dador de vida.

Todo cabe en una olla de tamales;

en un cloroplasto,

en todos los colores.

Ya no hablo de amor, por supuesto.

(¿Amor de rajas, de verde o de dulce?)

Puesto a secar

ya no hay de otra

sino descolgar aquel día.

Detrás de algún rellano,

en alguna banqueta,

en un banquita,

yo que sé.

Hablemos.

Descolgemos

nuestra pequeña tragedia

colgada con pinzas.

Doblemosla con cariño,

llevemosla juntos al olvido.

Triunfo

Turge,

fantasía.

Urge,

disfruta.

Pasión

de pasiones.

Da, da.

Recibir.

Praderas,

dolor.

Amor.

Balada

Un señor triste

espera su propia llegada.

abraza con nostalgia

un violín

que a ratos

se transforma en doncella,

pálida

y núbil.

La espera.

El odio irracional

de esperarse

a sí mismo.

No aguanta

Colapsa.

Camina

frenéticamente.

Escapa.

Escape de todo

montado en sus letras.

Volando.

Volando.

Éxtasis

de Dios.

Lengua de fuego.

Pies de mierda.

Se oculta en carreras.

Agoniza en ti.

en la huida,

en la vida.

En el eterno escalar

que merece su vida.

Ansía.

Sufre abnegado.

Me da gusto saber que aún hay emociones que debo reprimir

Paraje

De tanto no saber

ya no encuentro,

ni veo,

(siento)

ni busco.

Solo tú

y tú.

Aluminio.

Ese sabor conspicuo

que da el levantarse en la mañana,

el viajar en metro...

Las caídas son sólo para levantarse.

!Vamos!

Yo te ayudo

a levantarme.

Nostalgia a media voz

Tus manos,

enjugando lágrimas imaginarias,

la espera, a las dos y media de la tarde;

qué lástima.

Tu risa,

tímida y silente;

esperando a ser encontrada.

Tu rostro,

que mientras caminamos,

se vuelve,

y me besas,

y reímos.

Cuánto extraño

tus susurros

junto a mi oído;

tus manos suaves

tomarme de la nuca

y acercarme a ti

para eternizarnos.

Qué suave tu andar

por esa calle.

Qué tibio tu pecho

durante aquel viaje.

Qué sordo el deseo

cuando caminábamos

y caminábamos

y caminábamos.

Mátame

Mátame, que lo merezco.

Que no encontré

en tu áurea perfección

razón suficiente para

dejar de ser humano.

Mátame, que lo deseo.

Que no hay porqué

en éste enteo.

Mátame, que es justo.

Que es necesario,

que estoy adusto.

Adusto de espera

─(y desespera) dijo el poeta.

Ciego y loco.

Pudriéndome,

aquí en la acera.

Lamento

I cry your silence.
Those beatiful words
whose sound
made me happy.

I feel I die,
when you
are in silence,
in the awake
of my mistake,
when you
aren't around.

Please. Please smile.
Kill me.
But don't stay in silence.

Papillons

Soy el fruto del mal,

tómame, arráncame,

mátame.

Ríos. Cauce ardiente

de pasión yo soy.

No soy más

que el deseo.

Agonizo.

Mátame de una buena vez.

Copa de agua.

Desbordante de amor

por ti, de ti.

Ven. Regresa a mi lado,

dulce amanecer;

bendita luz del día

y la noche.

Horizonte de sucesos, el tamaño de un hoyo negro, o por qué no aventarse en un agujero negro

(...) "Si el objeto de la crucecita fuera grandote, la estrella se hubiera estrellado" (...) "La gravedad no existe, sino hasta que te estampas en el suelo" (...) "Es más fácil escapar de la luna que de la Tierra" (o de la realidad que de la Luna) (...) "Y entonces, la pluma cae como piedra" (...) "El espacio tiempo le dice a la materia cómo moverse y la materia le dice al espacio-tiempo cómo curvarse" Mis aplausos sinceros a Alcubierre.

Lágrimas

Lloremos por las vírgenes que ya no ansían ser desvirgadas, ni nada.

Ya 19 y volvemos al principio

Querías verme. Accedí, después de todo, ¿a quién le importa la colonización de África que no sea africano? Busqué la calle que había visto ochenta veces y tras una palabra mágica tuya, la encontré. Ahí, donde dijiste, te encontré, sentado en la banqueta, con el cielo sobre tu cara, como un velo de tristeza. Vi tus ojos ─aquellos que siempre me han hechizado─ y supe que algo andaba mal. Dijiste que te había mentido y solo pude decirte que sí. No es que quisiera llorar o no lo quisiera, pero lo hice. Se desbordó todo el miedo de perderte y todo el arrepentimiento de mis ojos. Por favor, perdóname.

De mi arrogancia

Siempre lo he dicho, soy mayormente egoista; tan egoistamente altruista como alguien puede ser. No es que espere algo a cambio, sino que la satisfacción de dar es mayor a cualquiera; mi satisfacción. Lo mismo con mi instinto de supervivencia, o como sea que ésto se llame. Hacer lo necesario para seguir viviendo. Dar es siempre la mejor opción, aunque así no lo parezca cuando tienes miedo. El estúpido y racional miedo. Mentirita o mentirota, al fin y al cabo mentira. Ciertamente podría significar el fin. Mi arrogancia no llega hasta considerarme razón suficiente de nada. Es por eso que aún tengo miedo. Sólo que ahora ya no hay falacias por decir, ahora solo amor, miedo y espera.

De nuevo la tristeza

Indudablemente se puede herir más con las palabras que no se dicen.

Vi la luz

Un 20 de Octubre. Cuánto paroxismo desde aquel lunes iridiscente de atardecer otoñal. Cuánto delirio. Cuánta verdad iluminó mis ojos. Cuánto miedo. Miedo de perderte. Idiotez, podría llamarle.

Sueño II

Aún me pregunto ¿por qué el sombrero?, ¿por qué la bufanda?. Alicia me dice que me quería coger a la señora.

If you want me to die

Kill me, not leave me.

Tengo sueño

Dormir en estos momentos no es solo innecesario, sino imperdonable. Es menesteroso que pague. Es verdad. Lo hice. Alta traición. Culpa. NO hay de otra. ¿Descaso? Ja. Eso es para quienes pueden dormir tranquilos.

Lo único que me falta

Para ser un poeta maldito es ser francés
( Y un montón de buenas obras)

Abbey Road, reloaded

Después de mi última entrada...

Me sentí algo culpable, bueno es que no es mi costumbre ser tan agresivo al escribir.

De la venganza de Ally

Como aforismos sin sentencia

como sentencias sin moral

como moral sin palabras

como palabras sin letras.

De Sade, la perfección, y la moral.

Se sabe de Sade lo suficiente para afirmar que no era un católico devoto, un moralista cerrado y clásico ó un virginal moelo de virtud; pero si algo se le debe reconocer a esta inusual figura es su habilidad y destreza para describir con tanta belleza todo crimen y fantasía sexual que el mismo diablo imaginó (si existe el diablo), sobre todo por que el diablo debe estar demasiado ocupado en sus largas pláticas filosóficas con tantas hermosas e importantes personalidades que, sin duda alguna, no fueron aceptadas en el cielo: Darwin, Schelling, Freud, Hegel, Marx, el propio Sade, Antínoo, Alfonso X, Liliuokalami, Tagaioni Butsamatsi, Jean Daniel Cadinot, Aristóteles, Platón, Tales, Sócrates, Mao Tse Tung, Pito Pérez (muy respetable figura), Adriano, Rimbaud, Jim Morrison, etc.,etc.,etc... pero si el diablo las imaginó o no, no es asunto que en este momento me preocupe, ya luego le preguntaré cuando me una a la amplia e interesante fila de los rechazados del cielo.
Más, si bien tiene una amplia técnica para sus relatos, Sade solo se remite a la admiración de una sola clase de delitos: los sexuales; los cuales si bien pueden llegar a ser muy complacientes para quien practica esa clase de extraños placeres, no son todos los tipos de delitos, ni de males que se pueden admirar ¿Qué tiene de grande la tortura, la violación, el sadismo, el masoquismo, la fornicación, el adulterio, el asesinato, el sacrilegio y el libertinaje? ¿No son delitos iguales a la mentira, la estafa, la anarquía, el comunismo, el racismo, la burla, la gula, el odio, la hipocresía y la ignorancia? Claro que lo son, por lo cual considero que por sobretodo, Sade era un escritor limitado y especializado en un solo tema, pero bueno nadie es perfecto, pero eso lo trataremos más adelante. Esta es pues la desviación de muchos artistas, que estando hipnotizados con clichés de siempre, quedan atrapados en un solo tema y de ahí vienen los caudales de corrientes: simbolistas, romanticistas, modernistas, barrócos, realistas, etc., etc., etc... los cuales, si bien nos ayuda a organizar y distinguir las distintas obras, también convierte a los autores en monótonos y encerrados fabricantes de obras de un solo estilo ¿Qué por qué he elegido a Sade para criticar? Por que sabía que era lo que menos se esperaba en este blog romántico ( Con la excusa de Arthur), es pues que si en mi vida pienso escribir algo jamás escribiré como Sade, pero tampoco escribiré como todos los demás, no con el objeto de generar otra corriente con artistas de puro estilo y nada de sentimiento, sino para ser de toda buena corriente; no pretendo ser de corriente alguna, solo pretende escribir como siempre he querido hacerlo.
En fin, estoy algo cansado, terminaré esta entrada después.

.

Es mejor la vida cuando la vez desde un punto demasiado indiferente.

De la esperanza

Muere al último, mas siempre acaba por morir.

Aún conservo la esperanza

De que la fotografía este en el lado derecho.

La muerte, amor, no es el olvido, sino la eternidad

Para ser feliz hay que morir

de vez en cuando.

Hay que sentir de cuando en cuando

la soledad, el frío.

Después estar entre tus brazos;

ser; estar contigo.

Morir...

Deberíamos morir un día de estos.

Nada más a ver que se siente.

Morir.

Ja ja ja

Un buen poeta

Aquel que escribe de asfaltos y azoteas y no le importa. Quien desprecia la vida y se pregunta un porqué en el desayuno, otro a la hora del té y uno más en la cena.

Ansío conocerlo.

Haiku II

Sí, tu sonrisa

volando hasta la Luna

y de regreso.

Haiku I

Mientras camino

el trino de las aves

suena a tristeza.

Por el museo

Aquellas florecillas ─tan bellas como para agradar la vista y tan burdas como para no ser arrancadas─ se erguían cabizbajas en rosado luto; olían la fatua esencia de la muerte de un sabio árbol, viejo y cansado a manos de una sierra.

Era mucho más fácil saber quiénes eramos cuando el unverso era cuadrado

Internet

A veces no le hallo mucho uso al internet
Mas que el ver la pornografía de siempre
O el observar las aburridas imágenes de siempre
Reenviar los mensajes de siempre
Siempre lo mismo
Las mismas palabras
Los mismos íconos
Nunca confie mucho en esta máquina,
Pero en vista que la tecnología no humanizó al hombre
Habra que humanizar a la tecnología

Hoy estoy confuso

y obtuso y difuso.

Olvido

A veces me pregunto si en verdad me llamo así, cuándo nací o si vivo aquí. Me pregunto si alguna vez bailé, o si alguna vez toqué la trompeta o el violín. A veces me pregunto si en verdad ésto se llama barbacoa o aquello es una ventana. Hay días en que al perro le digo puerta, a la cama tumba y al piso vacío; a la sala teatro, al comedor baño y al patio cielo, de tal modo que hay veces que me incorporo en mi tumba, miro por el perro, me doy cuenta que necesito comer; camino por el vacío hasta el teatro, voy a la cocina y como cualquier cosa en el baño, después veo esa mirada impaciente tras el umbral del perro de la sala. Entonces me decido y llevo a mi puerta a pasear por la calle.

Frío

Hiela. Penetra lentamente mis manos, mi rostro y mi cuerpo. Qué daría por estar contigo. Por dormir abrazados y vencer al frío. Por sentir tus manos más allá de mi imaginación, por rozar tu labios, por decir te amo.

Dos cositas; nada más

No sé que te podría dar. Para decirte una razón, del amarte, tendría que inventar un nuevo idioma, para decir cuánto te amo ni mil mares atravesar bastaría. No tengo nada; uno que otro poema de palabra enrevesada y otros cuantos te amo atravesados. Lo único que con derteza puedo ofrecerte son dos cosas: todo mi corazón, para quererte y toda mi vida para vivirla contigo.

No hay quien corriendo nos alcance

No hay quien corriendo nos alcance
cuando en un abrazo volamos.

No hay quien imagine
cuánto nos amamos

ni cuánto sabemos
uno del otro
para amarnos
en tal modo.

No hay rubio tintineo
que semeje
a tus melifluos ojos

ni dulce tañido que alcance
el timbre perfecto de tu voz.

No hay más luz
que la de tu rostro.

No hay más esperanza
que la de tu voz.

No sé què hacer

No me alcanzan las palabras, ni los dedos, ni los versos
ni mis ojos para verte
ni mis manos para sentirte
ni mis labios para besarte
ni eluniverso para amarte!
no puedo!
no se que hacer!

11

Coronada, enflorecida,
luminosa, enardecida,
ha vuelto tu amor
mi existencia,
tu existencia mi vida,
tu voz mi palabra.

Destino, misterioso
y terco,
borrado mancilla,
de amores sin dueño;
dadome vida,
quitadome el sueño;
encontrado el amor,
viviendo en ensueño.

Del morir

Se puede morir en muchas formas, unas más útiles que otras, sin duda. Se pude morir de amor, si se asiduo lector de Sabines, o se puede morir de risa si se es de Groucho Marx.

En cualquier caso la muerte supone un final, pero a mi juicio supone siempre un comienzo, cabe destacar, nunca material. Se puede morir al vivir la vida por alguien más, o al no quererla vivir por nadie; al dejar de sorprenderse o al dejar de amar.

Morir...

Sólo se equipara al vivir.

De la muerte y otros problemas ontológicos

A saberse que la muerte no es ni buena ni mala, esta es ajena a estos conceptos. La muerte es simplemente necesaria; si fuera mala podríamos escapar de ella, si fuera buena podríamos elegirla como una acción. La muerte es necesaria, y muy necesaria ¿Qué sería de la vida sin la muerte? Una verdadera tortura, un sufrimiento interminable, una monotonía omnimoda, una vicisitud maldita; por que ellas siempre van juntas, son como dos hermanas inseparables.
¿Quien odia la muerte? ese odia la vida también; sería como odiar el cancer y fumar, cosa que solo hacen los idiotas. (Hay veces que me enamoro del papel, esta no ha sido una de esas veces)

Yo y mis cosas fotográficas...

Ayer soñé que llovía

Ayer soñé que llovía

y tomabas mi mano

y en mi oido

susurrabas "te amo".

Soñé que moríamos

y lentamente

dejábamos de existir;

y olvidábamos,

y ya no eramos

y sólo amábamos.

Ayer soñé que llovía

y tú llovías conmigo.